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    里奥的血液仿佛都凝固了。

    他所有的理智都在告诉他这是幻觉，是压力、酒精、债务、失业……是他妈的生活给他开的一个残酷玩笑。

    但他无法解释这个声音的质感。

    它和其他幻听不一样，它有方向感，有一种物理存在。

    声音仿佛就响在他的颅骨正中央，却又清晰地独立于他自己的思维之外。

    他能听到这个声音，就像他能听到窗外的汽车鸣笛声一样真切。

    “你到底是谁？！”他对着空无一人的房间咆哮，感觉自己像个十足的疯子。

    “一个曾经坐在白宫椭圆形办公室里，为这个国家掌舵十二年的人。”

    那个声音回答，语气十分平静。

    “顺便说一句，你的墙上还挂着我的肖像。虽然我必须得说，那位摄影师把我拍得有点过于严肃了，我本人其实比照片上要风趣得多。”

    里奥的脖子像生了锈的机器人一样，一格一格地转向了那面墙。

    他的目光死死地钉在那张罗斯福的海报上。

    阳光正好从一个刁钻的角度照在海报的相框玻璃上，让那张熟悉的坚毅面孔产生了一丝光影的扭曲。

    一股寒意，从他的脚底板，沿着脊椎，一路窜上了天灵盖。

    他不是在和幻觉说话。

    他不是在自言自语。

    他是在和一张海报说话。

    而他妈的，这张海报居然回话了。

    里奥的第一反应不是尖叫，他冲进了那狭窄的洗手间，拧开水龙头，用冰冷的自来水，一遍又一遍地猛拍自己的脸。

    他抬起头，看着镜子里那张脸色苍白、眼眶深陷、眼神涣散的脸。

    “冷静，里奥。”他对自己说，声音因为牙齿打颤而有些含糊不清，“这只是压力太大……失业……贷款……加上酒精的综合副作用，一种急性精神障碍，对，就是这样。”

    他需要帮助。

    他需要现代科学。

    他需要一个穿着白大褂的医生告诉他，他只是需要吃点镇定剂，然后好好睡一觉。

    他下定了决心。

    而就在此刻，他脑中的那个声音，用一种几乎是怜悯的语气，悠悠地说道：

    “孩子，如果你觉得去看医生能解决这个问题，那就去吧，这没什么不好，就当是饭后散步了。”

    这句轻描淡写的嘲讽，击碎了里奥自我安慰的泡沫。

    但也正是这句话，让里奥下定了决心。

    他必须去。

    他必须证明这个声音是假的。

    他必须把这个非法闯入他脑子里的傲慢的“幽灵”，从他的头脑中彻底驱逐出去。

    　　


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