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    “那个铁盒，”他说，“会一直传下去。”

    徐小凤看着那块碎掉的娘惹糕。

    “林阿婆那首歌，”她说，“会一直有人唱。”

    邓丽君看着那卷开盘带。

    “永春那边，”她说，“等春节的时候，我去听他们唱。”

    顾家辉看着那张五线谱。

    “那首曲子，”他说，“会在博物馆里一直放着。”

    许鞍华看着那支红蓝铅笔。

    “这部电影，”她说，“会有人一直记得。”

    周慧芳看着那张纸片。

    “那笔钱，”她说，“会一直转下去。”

    赵鑫站起来。

    他看着凤凰木枝头那几个绿豆大的芽点。

    很小。

    硬。

    像还没学会说话的孩子，第一次开口前的沉默。

    “走吧，”他说，“开工了。”

    十一个人站起来。

    朝各自的片场、录音棚、办公室走去。

    走了几步，谭咏麟忽然回头。

    “威叔，那棵树什么时候再开花？”

    威叔蹲在石板旁边，把那十一样东西一件一件收起来，装进一个木盒里。

    “明年五月。”

    他把木盒盖上，抱在怀里。

    “明年五月，肯定开。”

    谭咏麟点点头，转身走了。

    威叔抱着那个木盒，站起来。

    他看着凤凰木光秃秃的枝头。

    那几个绿豆大的芽点，在晨光里泛着淡淡的绿。

    很小。

    但它们在长。

    就像那十一个记性，在那个木盒里。

    就像那三颗糖，在那个铁盒里。

    就像那两千四百封信，在那个纸箱里。

    就像那架钢琴，在那间蓝屋里。

    等着，等明年五月。

    等花开，等人来，等那声叫。

    那声叫绵长温柔，会被天下有情众生听见。

    　　


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